Me das la erre?

Rapto, irrupción, arrebato. Había sido pasional la letrita.

Only at Malba

Inauguración Andy Warhol, Mr. America. Pareja ultra cool se saca una foto junto a una obra, como si la misma fuese una celebridad. Ella frunce el ceño y con tono solemne sentencia: "Warhol era como el Wally Diamante de los sesenta, ¿no?", "Sí -asiente el muchacho mientras se acomoda el sombrero Panamá-, tenés razón, Andy era otra figurona". Se alejan satisfechos, regodeándose en su propia lucidez.


Nota: la muestra está buenísima, la museografía, impecable, como siempre. El público, para otro guión curatorial.

No da

Chicas

Cotidiano

¿Por qué será que cuando subís a un taxi y no decís nada el conductor te pregunta por dónde ir, y si subís y le sugerís un camino, se indigna cual señorona que ha recibido un piropo hot? Cuanto inconformismo, señores.

"Beio"

A los ocho años mi tía me llevó de visita al Museo Nacional de Bellas Artes. Fue amor a primera vista. Recuerdo que también vino mi prima, y se quedó dormida en un banco. Lo de ella era otra cosa, terminó bailarina la muy sinvergüenza.
Le juré amor eterno al furioso Gauguin de la planta baja; le guiñé un ojo al pasar a cuanta francesita retratada me crucé, y me enamoré secretamente de Florencio Escardó, pintado por Carlos Morel.
A Florencio todavía lo visito. Me gusta volver al Bellas Artes, tan abarrotado, tan poco pretencioso, tan apto para todo público. El sábado pasado tuve un encuentro cercano con una pintura del Greco. La había visto antes, pero esta vez fue diferente. Sus colores me envolvieron como el perfume de un jazmín. Después de unos minutos, las figuras alargadas vibraban con el eco de una grabación: "por favor manténgase lejos de las obras", repetido hasta el hartazgo por un señor con voz nasal. Supongo que dependiendo del estado de ánimo una va rumbeando hacia una sala u otra. Visiten el museo, elijan su obra, háganse amigos.

Bronce y cielo

Dicen que detrás de todo gran hombre hay una gran mujer. Bueno, esta parece estar encima, me cae mejor.

Viva Freud

Me desperté a las ocho. Y este no es un dato menor. Hace meses que vengo abriendo los ojos a las tres de la mañana, a las cinco, a las siete y media otra vez. Hasta que agotada de tanto preocuparme en vez de dormir me levanto.
Mientras preparaba el mate, noté que los suecos que me compré en el barrio chino tienen en la planta unos pequeños bultitos que te masajean cuando caminás. Le convidé yogurt de durazno a Martínez y sonreí viendo cómo se le arruga la nariz rosada mientras sorbe el menjunje. Camino a mi cuarto, me atropelló el olor de unos jazmines que compré hace dos días. Fijé la vista en la azalea del patio y entrecerré los ojos hasta que las paredes se tiñeron de fucsia. Pasó así una mañana como cualquiera, aunque yo sé que no es así. Esta es la mañana en que sin darme cuenta volví a disfrutar.